Этот проклятый дождь

Начало книги

Как и вчера, и позавчера, и третьего дня, в подвале старого полуразрушенного "дворца" царила смертная тоска (если только подобное определение уместно по отношению к тем, кто среди живых давно уж не числится). Еще бы, ведь уже третий день... то есть, третью ночь кряду шел проливной ливень! И конца-края этому безобразию не видно.

- Слышь, Деда, чего делать-то будем? - спросил товарища по несчастью (или по заключению - как угодно) Феофил, или по-простому, по-свойски Филька.

- "Деда"... Какой я тебе, к лешему, "Деда"?! - басовито огрызнулся тот из своего гроба, потому что никаким дедушкой Фильке и вправду не приходился. И вообще даже родственником не был. - Это ж сколько раз тебе, паршивцу, повторять можно: зови меня просто, как все кличут.

- А это как же? "Ваше геройство", что ли?

Тот, кого назвали "Дедой", покряхтывая заворочался и недовольно засопел: еще бы, ведь в словах Фильки заключалась столь подлая подначка, что впору было обидеться всерьез.

Читать дальше →