Не своя кровь

Начало книги

Дождь стучал по крыше старого «Скорого», превращая мир за окном в размытую акварель. Алиска спала, прижавшись ко мне, её дыхание было чуть слышным свистом — звук, который за пять лет стал фоном моей жизни, таким же привычным, как биение собственного сердца. Но сегодня этот свист был громче. Навязчивее.

Я смотрела на цифры на банковском приложении. Они таяли быстрее, чем снег за окном в апреле. Остаток после последней консультации в частной клинике был унизительно мал. Слова врача, произнесённые с вежливым сожалением, эхом отдавались в голове: «…прогрессирующая форма… стандартные протоколы малоэффективны… есть экспериментальная программа в Швейцарии…».

Стоимость программы равнялась цене небольшой квартиры в центре. Или трём годам моей жизни, отданным в кабалу самой тяжёлой и беспросветной работе.

Я провела пальцем по горячему лбу Алиски. Она сморщилась во сне. Моя девочка. Моя вселенная. Моё живое напоминание о нём.

Читать дальше →