Проклятый Врач. Том II

Начало книги

Просыпаться в реанимации своей же клиники — опыт, который я никому не пожелал бы. Ну, разве что Дмитрию Борисовичу, да и то в качестве профилактики от высокомерия. Это унизительно, знаете ли. Лежать на спине, прикованным к аппаратам, в то время как твоя империя, пусть и маленькая, захлебывается твоими же приказами.

Запах. Господи, этот запах. Йод, хлорка, старческий пот и едва уловимая нота перезревших груш — будто кто-то спрятал в шкафу забытый фрукт, и он медленно гнил неделями. Я узнал бы этот коктейль где угодно. Палата интенсивной терапии. Мой личный ад на земле, только теперь я не чертов хирург, а просто пациент с браслетом на запястье. Холодный пластик впивался в кожу, цифры на нем казались клеймом.

Примечательно, что первым делом я попытался пошевелить ногами. Инстинкт, рефлекс, проверка базовых систем. Я даже не столько хотел почувствовать движение, сколько услышать внутренний голос моего хирургического мозга: «Всё в порядке, система функционирует». Ноль реакции. Абсолютный ноль. Ни боли, ни холода, ни мурашек. Просто ничего. Как будто нижняя половина моего тела осталась в той проклятой палате, растворившись в черном пепле вместе с обсидиановым столом.

Читать дальше →