Секретный пианист

Начало книги

«…Ровно в шесть вечера буду у Мерлиона…» Читаю три раза. Первый раз — чтобы прочесть, второй — чтобы от души выругаться словами, которых нет в учебниках хорошего тона и третий — чтобы запомнить. Поясню: по правилам конспирации, такого рода послание после прочтения должно немедленно уничтожаться, что я и сделал.

Шесть вечера в Сингапуре — это вечер только по часам. А по жизни — плохая парилка в дешевой бане. Стоит высунуть нос из номера отеля, как тебя сразу обдает влажным и жарко-прелым воздухом. Минута — и ты весь мокрый. Голова тяжелеет, в глазах, словно песку насыпано, руки хочется вытереть о штаны. А самое интересное, что мимо тебя проходят местные в тех же сорочках и летних брюках, и матовые лбы у них совершенно сухие. Приспособились за сто семьдесят лет. А мы, европейцы, не можем. Сколько не тренируйся, не дыши по специальной системе, не глотай перченые шарики по другой специальной системе, результат не впечатляет. И беззастенчиво врет тот, кто говорит, что можно адаптироваться. Я тут уже полгода, но так и не адаптировался — все равно потею, дышу часто и коротко и передвигаюсь медленно. А еще с ужасом думаю о том, что, не дай бог, придется стрелять. Пистолет ведь не удержу — ладони влажные.

Читать дальше →