Du rififi chez les femmes

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La voix d’Édith Piaf mourut sur le microsillon, le dernier d’une série. Le tourne-disque grinça avant de s’immobiliser. Un silence ouaté s’abattit dans le bar. Vicky de Berlin allongea machinalement la main, appuya sur un bouton. Son diam de 4 carats, un pur blanc-bleu, étincela sous le lampadaire que cerclait un abat-jour. Un bref déclic. Une autre rengaine s’éleva, assourdie. Vicky se replongea dans sa réussite. Elle était assise à sa place habituelle, à gauche en entrant. Installée de biais devant sa table basse, elle avait à portée le tiroir-caisse et l’appareil à moudre du rêve. Elle décroisa les jambes, les recroisa, retourna une carte : le neuf de Pique.

Un jet de fumée s’échappa de ses lèvres fardées, discret, longea le fume-cigarette noir, monta en spirales jusqu’à ses yeux d’un bleu-violet, légèrement en amandes.

Son index pianota le jeu étalé. Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. Elle souleva la carte, découvrit le Valet de Pique. Elle fit la grimace. Son doigt repartit. Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. L’As de Pique ? Encore du noir ? Mauvais tout ça…

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