Отец моего бывшего

Начало книги

Я поняла, что всё пошло не по плану, когда увидела мужчину у окна — и забыла, зачем пришла.

Не Максима — своего парня, ради которого надела это дурацкое платье и провела час с плойкой. А мужчину, который стоял у панорамного окна с бокалом виски и смотрел на вечернюю Москву так, будто она принадлежала ему.

В каком-то смысле так и было.

— Пап, познакомься, — голос Максима звучал непривычно напряженно. — Это Ева. Моя девушка.

Он повернулся.

И я забыла, как дышать.

Знаете это чувство, когда заходишь в лифт и на долю секунды кажется, что пол ушел из-под ног? Вот примерно так. Только пол не вернулся.

Александру Захарову сорок пять. Я знала это, потому что перед вечером погуглила семью Максима — исключительно чтобы не попасть впросак. Forbes, рейтинги, строительная империя, благотворительные фонды. Вдовец. Суровый, закрытый, редко появляется на публике.

Фотографии в интернете не передавали и десятой доли.

Читать дальше →