Убить графомана

Начало книги

Труп лежал на грязном асфальте лицом вниз, раскинув руки и неестественно подвернув левую ногу. Сверху на него светило тёплое майское солнышко.

Чуть в отдалении пёстрой разномастной толпой скопились участники конференции.

Иностранцы приглушённо галдели. Им было интересно. Русские привычно молчали. Им было понятно. Игорь тоже молчал. Ему было привычно. Не первый труп и не последний. Тем более здесь, на Рублёвке. Одних только молдаван по пьяному делу на стройках за плохой год несколько десятков набирается. Правда, это молдаван, и на стройках, и по пьяному делу. Но профессиональное чутьё опера подсказывало Игорю, что здесь вчера тоже пили, и пили не слабо. Не хуже любого молдаванина. Чего только стоит то, что труп обнаружили лишь утром.

Обнаружили рано, часов в одиннадцать. Какая-то бабушка — божий одуванчик. Не наша бабушка, из иностранцев. В окошко, что ли поглядела не вовремя — на оплот русского тоталитаризма полюбоваться захотела. Ну и налюбовалась.

Читать дальше →