Сквозь предательство к тебе

Начало книги

Вой сирены вгрызался в мозг, пульсируя где-то на уровне затылка тупой, ноющей болью. Дворники остервенело размазывали по лобовому стеклу грязный осенний дождь. Желтые фонари спального района сливались в одну сплошную, размытую линию.

Я прикрыла глаза, привалившись виском к холодному стеклу служебной «Газели».

Спина не просто болела — она горела огнем. Сутки на ногах. Сутки в этом пропахшем корвалолом, кровью и дешевым спиртом салоне скорой помощи.

— Оксан, ты живая там? — хрипло спросил Михалыч, наш бессменный водитель, лихо выворачивая руль, чтобы объехать припаркованную прямо на повороте легковушку.

— Живая, Михалыч, — выдохнула я, не открывая глаз. — Просто батарейка села.

— Ничего, сейчас на подстанцию вернемся, чайку горячего бахнешь. Может, даже поспать минут сорок удастся, если диспетчерская сжалится.

Сжалится. Как же.

В городе бушевал грипп, бригад катастрофически не хватало, и мы мотались от вызова к вызову, как заведенные. Бабушки с давлением, алкаши с белой горячкой, дети с температурой. Бесконечный конвейер чужой боли, в котором я тонула каждую смену.

Читать дальше →