Плеть Дутура

Начало книги

— Не думаю, что отец рад происходящему, — пророкотал Бабадан.

— Древние тайны и древние клятвы… Древние враги. Кто же знал, что так все обернется? — Ахар-Бадабан развел руками. На тучном лице застыло скорбное выражение. Но оно вряд ли могло обмануть его брата. — Прошлое наступает из тьмы, и оно лишает нас будущего.

— О, да ты плетешь, как поэт, ха-ха!

Гулкий хохот громогласным эхом разнесся по небольшому помещению. Ахар-Бадабан протестующее вскинули руки.

— Нет-нет. Я не поэт. Сраные поэты летают в облаках, а я практик, сам знаешь. И в отличие от нашего папаши, я ищу выход, а не залезаю в нору.

— Не кори его. Он устал. Очень устал. А кто бы не устал, за столько тысяч лет?

— Устал? Умри. Но не тащи за собой всю Гроздь! — вдруг вспылил Ахар-Бадабан. Раскаленные угольки глаз полыхнули злобным огнем, а на клыках выступили капельки яда.

— Не надо так об отце…

— Надо! В том то и дело, что надо! Много столетий все носились, с почтением глядя ему в рот: «Ах, Великий Дутура! Ах, Строитель Грозди! Ах, Укротитель Хаоса!» Не видя, что когда-то великий воин, от века в век, превращается в идиота! Прав был Субурбадан… прав.

Читать дальше →