Прости, мам!

Начало книги

Хорошо быть юной. Смелой, активной, смешливой, с горящими глазами.

Быть немолодой, уставшей и одинокой — нехорошо.

Завистливые скажут: слишком долго выбирала, все принца ждала, вот и осталась ни с чем.

Сочувствующие вздохнут: не родись красивой.

Безразличные промолчат.

Злые хмыкнут: сама виновата.

И только мама вздохнёт, поцелует в лоб свою непутёвую дочь да украдкой всплакнёт, по старинке вытирая глаза платочком, что ни мужа у меня, ни детей.

Прости, мам! Я честно боролась. За мужа, которому всё было не так. За беременности, что ни одна не дотянула и до двух месяцев.

Не сберегла. Не сумела. Не сложилось.

«Детские ботиночки. Неношеные. Мужская рубашка в помаде», — моя жизнь в шести словах.

Я, в отличие от мамы, давно ни о чём не плачу.

Прошло. Отболело. Отмерло.

Не вспоминаю о вчера. Не мечтаю о завтра.

Думаю о насущном. Как бы ни поскользнуться у подъезда на льдине, что неизвестно откуда тут взялась. Сначала была огромной лужей, а теперь — замёрзла, аккурат к Рождеству.

Читать дальше →