Кровь в его жилах

Начало книги

Он снова и снова, как заводной болванчик, повторял очевидное:

— Громов Александр Еремеевич, одна тысяча девятисотого года рождения, опричник.

Правое запястье тяжело оттягивал вниз антимагический браслет. Боль дергала в левом боку — словно кислоты плеснули. Форменные синие штаны — все, что было на нем из одежды, — промокли от крови: били прицельно по незатянувшимся ранам. Перед глазами все плыло и двоилось: силуэт человека прямо перед ним, темный кабинет с одиноким, далеким пятном настольной лампы зеленого стекла, за которым прятался еще кто-то, чье лицо не разглядеть, железный грохочущий столик на колесах — такие в больницах любят. На столике валялись в лотке ампулы, шприц, жгут, мензурки с чем-то алым. Воняло спиртом и бумагой после автоклава.

Громову вкалывали и вкалывали какие-то лекарства, но он повторял лишь одно:

— Громов Александр Еремеевич, одна тысяча девятисотого года рождения, опричник.

Читать дальше →