Пленница сталкера

Начало книги

– Наш тебе подарок.

Меня больно толкают в спину, и я лечу на пол. Колени саднит из-за удара, кожа просто горит. Кусаю кончик языка, чтобы не сказать лишнего. Хотя мне очень хочется обматерить всех.

Поднимаю взгляд, чтобы рассмотреть мужчину напротив. Он сидит в кресле, сжимает пальцами сигарету. Выдыхает дым, который плотно окутывает его лицо.

Но мне не нужно смотреть, чтобы испугаться. Он крупный, широкоплечий. Спортивная жилетка расстегнута, дает доступ к мощному телу. Канаты мышц напряжены, а на загорелой коже проступают ссадины.

Я узнаю его. Точнее, знаю, что это именно он бился с моим другом. Легко отправил в нокдаун, даже не напрягаясь. Было столько крови, Пашу нельзя узнать из-за заплывшего лица.

А меня просто выдернули из коморки и потащили сюда. Ещё и называют «подарком», словно я какая-то вещь! Так нельзя, никто так не поступает в цивилизованном мире.

Но мне страшно сказать хоть слово. У мужчин, которые притащили меня сюда, оружие. И они сильнее меня. Сделают всё, что захотят, в запертой комнате мне не спастись.

Читать дальше →