Le retour de Münchhausen

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Un passant traverse Alexander-Platz. Il tend la main vers les battants sculptés d’un portail. À cet instant, dans les rues rejoignant la place en étoile, les petits vendeurs de journaux, bouches hurlantes :

— Soulèvement à Cronstadt1 !

— La fin des bolcheviks !

Courbant le dos sous le froid printanier, le passant met la main à sa poche. La fouille de part en part : fichtre, pas le moindre pfennig ! Et il ouvre brutalement la porte.

Le voici qui foule à présent l’étendue d’un chemin d’escalier ; à ses trousses, sautant une marche sur deux, une empreinte boueuse.

Au détour de l’escalier :

— Qui dois-je annoncer ?

— Dites au baron : le poète Unding.

Le serviteur fait glisser son regard des chaussures éculées du visiteur au sommet fripé de son feutre roux, avant de redemander :

— Plaît-il ?

— Ernst Unding.

— Un instant.

Les pas s’éloignent. Reviennent. Et le domestique, un étonnement sincère dans la voix :

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