Любовь как приговор

Начало книги

Воздух в парке Сиэтла был густым, как прокисшее вино – смесь выхлопов с авеню, пыльцы каштанов, нагретой за день земли и человеческого пота. Сумерки, это подлое время, когда день сдавался без боя, а ночь еще не вступила в полные права, окутывало аллеи сизой дымкой. Фонари, как жадные желтые глаза, только начинали зажигаться, отбрасывая длинные, корчащиеся тени. Дамьен шел.

Он двигался по центральной аллее с медленной, хищной грацией, которая не была преднамеренной. Это был ритм вечности, вбитый в мышцы и кости за семьсот лет. Каждый шаг был бесшумным, отточенным сотнями лет охоты и наблюдения. Его длинные, черные как смоль, волосы, собранные в низкий хвост, лежали тяжелой косой на спине из дорогого темного кашемира. Пальто, безупречного кроя, подчеркивало ширину плеч, узость талии, мощный рельеф спины, угадывающийся даже под тканью. Ему было тридцать пять – навсегда. Лицо – работа скульптора, вдохновленного античными идеалами и готическим мраком: резко очерченные скулы, сильный подбородок, тонкий нос, губы, сжатые в почти невидимую линию не то презрения, не то усталости. Но главное – глаза. Глубоко посаженные, цвета старого золота, вобравшего в себя отсветы бесчисленных костров, закатов, пожаров и звездных ночей. В них не было ни тепла, ни любопытства. Только ледяная, бездонная пустота озера, покрытого вечным льдом. И в этой пустоте – отражение всей тяжести прожитых веков.

Читать дальше →