Под яблоней зарыто то, что мешает

Начало книги

Он напряженно-долго шел, сосредоточенно-медленно — и плоско-голубая лента неба прокручивалась за окном. Она была выше его головы, выше чьей-угодно-головы. И что-то огромное и рыжее вне этой ленты заливало столы, стеллажи, книги, длинно-пятнистые листья фикусов тягучим светом. Мальчик втянул носом обжигающую светопыль — Солнце дышало восторгом. Сегодня дышало. Так хотелось дышать им и вместе с ним, хотелось, чтобы сжиженный свет смешался с кровью… Но — нельзя, невозможно. Не так.

С тихим щелчком сустава вытянул руку — надавил на корешок книги — тот отделился хрустом и песком повторного клея. Но отделился не до конца. Мальчик потянул чуть нежнее и взял книгу: ребро пальца — вниз по стопке страниц, еще пара листов… После — отогнуть ногтем до заметки, до росчерка ногтя, поставленного здесь, им… Мальчик сам его поставил, но раньше. И он хорошо знал маршрут. Он хорошо знал, во что упрется в конце: черные буквы по желто-пряной странице:“Уже кончался день, а они все шли и не замечали ни времени, ни дороги”, потом — и что-то горело, и что-то сгорало, и разбавлялось жидким воздухом вечера…

Читать дальше →