(не) убежать от него

Начало книги

Мой отец умер полгода назад, оставив после себя маленькую однокомнатную “хрущевку” в самом плохом районе нашего городка. Квартира была напрочь убитая и требовала таких денежных вложений, которых у меня отродясь не было. Продать же ее за более или менее приличную сумму, тоже не представлялось возможным, поэтому мне приходилось жить там, утешая себя, что у меня есть какое-никакое, но жилье.

Я старательно мыла полы, передвигала старую мебель и покупала новые пледы и подушки, чтобы хоть как-то сделать мою халупу похожей на уютный дом. Получалось плохо. Оборванные обои, потрескавшийся от долгой жизни линолеум, ободранные подоконники — все это не просто говорило, а вопило о бедности и даже о нищете.

Моей скромной зарплаты продавца в супермаркете едва хватало на коммуналку, питание и скромную одежду. Зачастую я одевалась в сэконде, и бурно радовалась, когда мне удавалось “поймать” там что-нибудь стоящее, как к примеру, синие левисы, которые я носила с большой гордостью.

Читать дальше →