(Не) курортный роман

Начало книги

— Ростовцева! — звучит громогласное на весь конференц-зал.

Три десятка пар глаз коллег как по команде устремляют свой взор на меня.

Я подскакиваю с места, одергивая юбку:

— Здесь, — поднимаю руку, чуть не опрокинув бумажный стаканчик с кофе. Ловлю в полете. Пара шустрых капель все-таки умудряются пролиться на документы, застывая несуразными кляксами. Ох, придется перепечатывать.

— Надо же, не опоздала на утреннюю планерку, — самодовольно скалится заместитель руководителя, сверкнув в мою сторону своими идеально белыми зубами. — Похвальный прогресс, Ростовцева. Растешь.

— Стараюсь, — шиплю, силясь удержать на лице вежливую улыбку.

За три года работы я проспала и опоздала всего раз. Один! На прошлой неделе. И то не по своей вине. По вине сдохшего за ночь телефона. Единственный промах, который, чую, Людвига Львовна будет мне припоминать до конца жизни. Ну, или пока кого-нибудь из нас не уволят. В этом вопросе я с радостью уступлю ей пальму первенства.

Читать дальше →