Бредни неопытного философа

Начало книги

Ночью мёртвые встают из могил и разговаривают. Говорят так тихо, что слышно только их шёпот. Тихий, неровный шёпот, который сливается с ночной тишиной и шелестом деревьев. О чём они говорят? Кто знает, быть может о прошлой, давно безвозвратно ушедшей, жизни или о том, что творится на соседнем кладбище.

Ночью мёртвые встают из могил и поют. Наверное, красиво поют, только мы не слышим. Тишина — не их верный спутник, а наш. Они слышат всё, они хотят слышать, они хотят вспомнить о том, как быть живыми. Они желают дышать и говорить. Они желают быть услышанными. Они хотят рассказать о жизни по ту сторону, но им нельзя. Поэтому мёртвые поют в надежде, что их услышат, что их голоса процарапаются сквозь ночную тишину и, хоть на мгновение, будут нами услышаны. Глупо, но очень благородно.

Почему мы их не слышим? Разве только потому, что нам нельзя? Вряд ли. Наверное, если бы мы, как следует, попросили у той стороны, нам бы разрешили услышать, поговорить. Тогда, мы бы стали им подпевать. Тогда, глядя на нас, они бы вспомнили, как дышать, как говорить, как жить. Но мы не хотим их слышать, не желаем торопиться к ним. Мы, наверное, желаем «жить»? Мы не хотим слушать тех, кто давно ушёл в пустоту, тех, кто столько смог бы нам рассказать. Тишина и ночь наш вечный спутник, а не их.

Читать дальше →