Первая верста

Начало книги

Ну, а верит в них глупый поэт, да дитя…

Но однажды случилось… как странно… однажды…

Суждено ли еще когда этому быть,

Я не знаю, но Май был исполненным жажды,

Обреченным на муки осень любить.

На туманной заре, там, где длани распутий

Растопырили пальцы разных дорог,

Повстречались они… в Мае — трепет и жути,

В Октябре — от изжитых страстей холодок.

Улыбнулся октябрь так лучисто и чутко,

Что слезинку невольную выронил Май…

А потом разошлись на распутии жутком,

Не сказавши ни слова, даже прощай…

Май идет и поет. На земле возрожденье,

Изумрудный горит, расцветает пожар,

Май живет настоящим, но нет сожаленья,

Если песни веселые вдруг задрожат…

Ничего, знает он, это так ведь… бывает…

Есть в весенней погоде намеки на грусть…

Ведь бывает, что осенью майски мечтает

Кто-нибудь из безумцев… ну, что-же и пусть…

Может быть только раз обетована встреча,

Этот раз позади… впереди — никогда…

Но теперь мне сладка моя вечная Сеча,

Читать дальше →