Кирпич

Начало книги

Проснулась я оттого, что четырехлетняя Мишка запрыгнула ко мне в кровать и со словами:

— Вставай, будем валяться! — начала теребить меня за нос и уши, требуя общения.

Мишка, как котёнок — маленькая, худенькая, вертлявая, её так и хочется потискать, а поскольку у меня нет здесь определённого занятия, кроме ежедневных хозяйственных хлопот, я с удовольствием развлекаю девчонку. Как и любой ребенок, Мишка предпочитает вопросы, ответы на которые я не знаю. «Кто ты?», «А что ты здесь делаешь?», «А что это у тебя?» — показывая на единственную мою собственную вещь — чёрно-белую фотографию на тумбочке возле кровати.

А я не знаю, кто я, и тем более, что я здесь делаю, а на фотографии — да, я. Сижу в красивом летнем платье на цветочном поле, вся в цветах и улыбаюсь фотографу, глядя ему в глаза и как будто отражаясь в них. Это счастье… Но почему фотография чёрно-белая, когда все снимают сейчас на мобильник, а снята я явно не в детстве, а совсем недавно, вот даже причёска такая же. Где это поле с чудесными цветами, и кто тот самый фотограф, которому я улыбаюсь, забыв про всё на свете — мне неизвестно.

Читать дальше →