Из Ро́ссии с любовью

Начало книги

«Путешествуя, мы теряемся во времени». Утверждают, что сказал это Марк Твен. Кажется, он тоже был попаданцем.

Болела голова…

Да так, словно вместо мозга в череп насыпали углей раскалённых. От этой нестерпимой боли из глаз катятся слёзы.

И в ушах звенит…

Но что хуже всего — тело плохо слушается, словно не моё вовсе. Каждое движение с трудом, через силу.

Что со мной? Заболела? Нельзя мне болеть! Никак нельзя…

Боясь потерять сознание, я протянула руку и постаралась ощупью найти опору. Под ладонью нечто шершавое, влажное и холодное.

Кажется, стена. Уткнулась лбом в прохладную поверхность, пытаясь остудить мучительный жар и немного прийти в себя.

Легче не стало.

Желая осмотреться и понять, где я, вздохнула поглубже, сморгнула слёзы. Ох, лучше бы не смотрела! Оттого, что продолжала стоять, упершись головой в стену, обзор был ограничен. Видела только то, что под ногами.

Брусчатка!

В нашем провинциальном городке такого чуда отродясь не бывало. Лужи и грязь по колено — в огромных количествах. Покрытие асфальтовое, в котором ям и выбоин больше, чем самого асфальта — в центре имеется. Щебёнка, ежегодно отсыпаемая на относительно благополучных улицах — тоже встречается. А вот таких аккуратных поверхностей, крытых плотно уложенными друг к другу прямоугольными камнями, нет.

Читать дальше →