Без индекса. Книга стихов

Начало книги

Когда скептики ноют, что поэзия умерла, мы даже не вступаем с ними в спор. Для них — умерла. А мы знакомы с Евгением Лукиным. С Борисом Смоляком. И, конечно же, мы знакомы с Дианой Коденко. Это, знаете ли, была любовь с первого взгляда. «Здравствуй, стрела, пролетевшая мимо…» — и всё, влюбчивые Олди пропали навсегда.

Вне стихов Диана предпочитает тихие углы и скромные полутона. Но стоит ей взять в руки гитару… Тяжкое бремя — быть центром внимания. Это как с укротительницей тигров. Струсишь, замешкаешься — сожрут. Держать зал — занятие для Атланта. Как держит зал прекрасная, хрупкая женщина? На одном плече держит. Слушают, молчат; вздыхают. Иногда кажется, что Диана может петь одну и ту же песню, раз за разом, и ничего не изменится. Всё так же будут слушать и требовать: ещё! Стихи окружают свою создательницу, как гвардия — королеву, и мы почтительно склоняем головы.

Точность интонации. Безошибочность выбора. Трагичность, не знакомая с отчаянием. Мир преломляется в стихе, и Диана видит нас, здешних, сегодняшних: Гамлетов, не знающих родства, Муромцев, не ведающих пробуждения. Слово становится делом и, как писал Галич, грозит потрясеньем основ. Песня становится словом, ложась на белый лист бумаги, и читатель переживает её заново, под собственную музыку.

Читать дальше →