Да гори оно всё...

Начало книги

— Табе худеть надо, Евгеня Пална, — режет своим акцентом слух Аль-Али Мохамад Махмудович.

Дали же родители ему такое имечко. И я бы хрен пошла к такому звучному доктору, но он, говорят, лучший, а я не для того пашу по шестнадцать часов в сутки, чтобы выбирать посредственность. Хватило с меня в своё время и овощных ящиков, и китайской лапши с батоном хлеба, и районных поликлиник, где с шести утра занимают очередь боевые бабки-терминаторши.

— У меня голова болит, а не жир на костях, — огрызаюсь в ответ, причмокнув губами, жирно сдобренными французской помадой.

Вот пристал. Мои сто двадцать килограмм давно ассимилировались и сроднились с организмом. Да и Жорик от них в восторге. Бывает, утонет во мне и качается на волнах любви, пока не освоит все части тела.

— Голова твой от спины болит. Кость устал таскать столько… ммм… мяса. И сердце устал. Небось нога тоже болит?

Да, ноги ноют и отекают, но я с упёртостью идиота продолжаю бегать в тесных лодочках и на каблуках. Мне по статусу положено. Владелец рынка, а по совместительству директор и лицо сытой жизни. На всех рекламных вывесках блещу. «Лучшие колбасы». «Самое полезное молоко». «Плюшки от Женюшки». Ну разве пойдёт покупатель, видя тощую, бледную анорексичку, вяло обнимающую противень с булками?

Читать дальше →