Морфей

Начало книги

Вечер. Уставший и истрепанный Тит сидит за письменным столом, заваленным исписанными листами.

Тит

Сидя на стуле,

Стою у распутья,

Из множества тем

И царапаю время,

А оно меня бьёт

И в чувства приводит,

И тело соврёт

Пальцы согнув, прослезившись.

А сердце прошепчет:

«То, что ушло,

Уже не проснется».

(пауза)

Снова беру себя в руки,

В реку вхожу по глаза:

Игры сознания.

Концепция радости.

Причины влюбленности.

Симптомы страсти.

(бросает перо)

В бездну и пламя.

Мои слова мертвее,

Живущих ради благ

Материальных.

А может быть правильно.

А может и надо.

По что все слова и идеи,

Исписанные на старых листах?!

(берётся за голову)

Мысли тёмной кучной стаей

Прожигают мне сознание.

Вот я вижу в небе солнце,

Вот я вижу скакуна.

Вот я вижу мир бездонный.

Вот я вижу в нём себя.

Невозможно.

Всё пустое.

Всё вода и суета.

(откидывается на стуле)

Но от чего же мои строки

Так коротки и бледны?

От чего в них нету жизни?

От чего в них всё горит?

Строки

Ибо мысли нет единой

Читать дальше →