Der Sturz des Engels

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Neun Uhr vormittags am Quinquagesima-Sonntag des Jahres 2002 n. Chr. in New York.

Bischof Gates litt unter einer menschlichen Schwäche: Er hatte Angst vor dem Sterben. Es war nicht der Tod, der ihm Sorgen bereitete – er war überzeugt davon, daß er am richtigen Ort landen würde –, aber das Sterben war gewöhnlich mit Schmerzen und Streß verbunden, und von beidem hatte er in seinem Leben genug gehabt. In den sechziger Jahren hatte er als Kaplan in Vietnam Unmassen von Schmerz gesehen und genug Streß, genug Anspannung und Druck erlebt, um eine Nation vollkommen zu entstellen.

Der Bischof war nervös. Auf dem Weg zum Kennedy Airport starrte er unverwandt durch das Rückfenster, um zu sehen, ob jemand dem Taxi folgte. Das machte wiederum den Fahrer nervös, der sich fragte, ob er ein Mitglied der Cosa Nostra in seinem Taxi hatte; vielleicht den Kerl, der John Gotti an die Feds ausgeliefert hatte? Der Taxifahrer hatte einst einer jamaikanischen Straßengang angehört und seine Heimatinsel auf der Suche nach einem weniger gefährlichen, dafür aber lukrativeren Leben verlassen – nur um sich schließlich in einem der gefährlichsten Jobs in einer der gefährlichsten Städte der Welt wiederzufinden.

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