Бывший. Сжигая дотла

Начало книги

— Повторить, — машу я вяло бармену пустым стаканом, в котором остался только лед, медленно таящий, как моя скорлупа, которую я так старательно наращивала все это время.

Полгода уже прошло.

Полгода.

Я думала, боль притупилась, но нет.

Единственная встреча, и словно кто-то безжалостной рукой провернул нож в ране, заново роняя меня в бездонную черную пропасть.

Напиться бы в дымину, чтобы забыться, пусть бы и в дурных сопливых бестолковых мечтах, чьи осколки острыми краями до сих пор впиваются в сердце в моменты обострений. Они случаются уже не так часто.

Всего лишь каждую ночь.

Да, надраться было бы неплохо, но я не умею. Водка не лезет, а коктейльчиком я либо сейчас доведу себя до соплеразлива в барном туалете, либо рвану куда-нибудь разгонять боль-тоску, после чего наутро мне станет еще поганее, потому что все это дерьмо — жалкое подобие веселья.

Полгода.

Я думала, я научилась справляться. Не обращать внимания на воспоминания о том, о ком не думать не могу.

Читать дальше →