Вергельд

Начало книги

В вагоне было тихо. Я сидел, прислонившись спиной к холодной спинке скамьи, а мой взгляд был устремлен в потолок. По длинной лампе, источающей белый свет, ползла ленивая черная муха. Поезд слегка покачивался, играла негромкая музыка. Музыка навела на мысли о том, что иногда я и сам играл на гитаре в метро, иногда пел, но сейчас эти дни отзывались глухими воспоминаниями. Уже пару лет я не брал в руки гитару, не перебирал пальцами по тугим ее струнам, не чувствовал запаха лака и дерева. После поступления на работу в офис я вообще забросил музыку. На “нормальную” работу. Впрочем, жаловаться было особо не на что: у меня была квартира, деньги, еда, сухая и теплая кровать.

Внезапно лампы замигали, и вагон на несколько мгновений погрузился во тьму. Послышались чьи-то голоса, возмущенные и встревоженные, но когда стало снова светло, пассажиры замолкли и опустили уставшие взгляды в смартфоны, газеты и развороты книг. Но мои глаза выхватили нечто странное: прямо напротив меня сидел какой-то тип. Одежда у него была грязная, местами оборванная, его голову покрывал большой капюшон кофты, от одного кроссовка отваливалась подошва, словно нижняя челюсть крокодила. Поза его характеризовала полную расслабленность, но глаза выдавали напряжение. И устремлены они были прямо на меня. Мне тут же стало не по себе – может, я был с ним когда-то знаком? Почему он так смотрит, будто желает наброситься и располосовать мне лицо своими длинными и острыми ногтями? Кто это, черт возьми, такой и что ему от меня нужно? Я нервно схватился руками за поручень, желая убраться отсюда поскорее, уйти от этих пытливых, пронзительно-голубых глаз. Спасла меня остановка. Едва подземный поезд остановился, я тут же рванулся наружу, стараясь не смотреть на оборванца.

Читать дальше →