Прототип

Начало книги

— Да. Я был игроком. Проиграл приличный кусок говеной жизни. Спустил его. В виртуальный нужник, даже не подтираясь. Просрал все: любовь, семью, друзей, работу. Все. Все, что так долго собирал, что построил и скопил. Все… Когда вокруг кипела жизнь, фак, я сидел сиднем, мать его, в четырех стенах, за компом и собирал виртуальные фичи, что-то крафтил и млел от этого. Это как дрочить на обнаженную девушку вместо того, чтоб трахнуть ее. Иллюзии. Я так любил свои иллюзии, глупо думал, что они и есть то главное, для чего стоит жить. Смысл, мать его, моей говеной жизни. А потом жизнь, живая, настоящая, врезала мне со всей дури, разломала мои картонные замки и показала мне, кто я такой.

И тогда я очнулся, я прозрел….

1. Пролог

— Тварь, чтоб ты сдох, сволочь, говеный придурок, — задыхаясь и хрипя, прокричал воин в грязных доспехах.

Он проломился через кусты и побежал вглубь леса. На его помятом доспехе было два отверстия, из одного текла кровь, из другого — зеленоватая жижа, полоска его жизни медленно убывала.

Читать дальше →