Что успевает сделать ласточка за свою жизнь…

Начало книги

Окно раскрыто, и преддождевой весенний ветер размашисто и нахально пытается его закрыть. Ветер. Он тихий, едва заметный или же, наоборот, порывистый, сильный, безудержный… Он теплый, ласкающий, летний или холодный, ноябрьский, мокрый от осеннего дождя, колючий, от которого хочется спрятаться под большим и теплым одеялом. А от этого ветра мне совсем не хочется скрываться. Хочется слышать его гудение, чувствовать его силу и кричать, кричать, просто кричать АААААА! И где-то во мне, внутри этот крик уже живет всей своей мощью, но наталкивается на оцепенение и тоску, тоску по самой себе, по не сбывшимся мечтам, по неверию во что-то хорошее. Хорошее, конечно есть, но сейчас оно не заметно и расплывчато, как корабль, затерявшийся в морском тумане.

Завтра – мне тридцать. У меня есть друзья и хорошая работа. Мне интересно мое дело и есть где жить, но почему-то мне одиноко и тоскливо в этот весенний вечер. Кажется, что все это – не совсем мое, как одежда с чужого плеча – чуть-чуть не в пору: здесь слишком просторно, а вот тут – тесновато.

Читать дальше →