Диастола

Начало книги

Вода бежала уже слишком долго.

Артём знал это – счётчик времени в операционной тикал у него внутри с той же точностью, с какой он отсчитывал минуты ишемии, – но не останавливался. Он держал ладони под струёй, позволяя горячей воде ударять по коже, словно проверяя её на прочность. Температура была выше допустимой. Он это тоже знал. Кожа на костяшках побелела, затем порозовела, потом начала жечь – знакомое, почти утешительное ощущение. Боль была простой. Управляемой.

Капли стекали по запястьям, собирались у локтей, падали на кафель с коротким, пустым звуком. Белый свет ламп не дрожал. Здесь никогда ничего не дрожало – кроме человеческого. Металл был холоден, пластик – нейтрален, стены – безмолвны. И только руки иногда выдавали лишнее: напряжение сухожилий, микроскопическое дрожание, которое он умел подавлять.

Он тёр ладони медленно, тщательно, по протоколу – ногтевые ложа, межпальцевые промежутки, тыльная сторона кистей. Мыл не кровь. Кровь давно ушла – в раковину, в фильтры, в мусор, в статистику. Он тёр память.

Читать дальше →