Дневники разбитых сердец

Начало книги

Фиолетовые разводы с черными линиями. Почему они не хотят уходить из моей головы?

Черт. Как же она болит. И весит, наверное, тонну, не могу поднять с подушки. Неужели придется звонить Эмили в очередной раз. Ненавижу вечеринки. Ненавижу Эм. Пора завязывать с ними обоими.

Отрываю башку от подушки, а это кто?!

Вспоминаю рогатого. Эм меня грохнет, даже не моргнет. Она предупреждала никаких девок во время тура. Толкаю ее в плечо. Она недовольно бурчит под нос, но не просыпается. Мне все равно, тыкаю пальцем в спину. Какого черта она не просыпается? Смотрю на часы.

Думаю опять об Эм. Прогон через два часа. Стаскиваю ноги с кровати, пол холодный. Хочется залезть под одеяло, а там дрыхнет эта, как ее… не помню. Скрепя зубами, наклоняюсь, подбираю вещи. Иду в душ. Трижды ругаюсь отборным матом. Отключили горячую воду и это в одном из лучших отелей Берлина или Парижа… где я сейчас? Концерт на Миллениуме был, вчера… нет, это же Англия. Надо позвонить Эмили, узнать, где я. Больше не пью. Оставлю пиво и виски перед концертом для храбрости. В надежде поворачиваю кран. Холодная. Это все плата. За не послушание. Хочу смыть с себя странный запах. Принюхиваюсь к коже. Фу. Сигаретный дым едко впитался. Потер пальцем по любимой тату. Сделал три дня назад. Еще болит. На груди красная помада. Пробую стереть. Не оттирается. Гадость. Стал неженкой. Надоело это все. Просыпаюсь, черт знает, где и с кем, нет воды, не могу отмыть эту красную метку.

Читать дальше →