Вьюга

Начало книги

Его новая жизнь начнётся завтра.

Сегодня Патрик сидит на диване и развлекает себя тем, что крутит туда-сюда ручку-выключатель у старенькой, ещё отцовской, магнитолы.

Щелчок-тишина, щелчок-тишина, щелчок-тишина…

Как давным-давно позабытый метроном из детства отмечает промежутки времени равномерными ударами.

Щелчок-тишина, щелчок-тишина, щелчок-тишина…

Как выстрелы из «Тимбервульфа» с глушителем. В дурацких фильмах про шпионов их еле слышно, в реальной жизни они резкие, сухие. Как сейчас.

Щелчок-тишина, щелчок-тишина, щелчок-тишина…

Патрик подходит к окну, прижимается лбом к стеклу, вглядывается в темноту.

Снаружи одиноко бродит февраль. Снежный, холодный, горький… Бесконечный. Тянется как прокисший кисель. Кажется, сто лет прошло, а всего лишь середина месяца.

Патрик должен радоваться, но ему тошно. Апатия накрутила все круги ада и навсегда застряла на девятом. Если бог всё-таки существует, у него должно быть отменное чувство юмора: надо же так подгадать – заключительное слушание в их долгом разводе назначить именно на День святого Валентина. Как в насмешку: люди в этот праздник находят свои половинки, Патрик же обрёл свободу. Долгожданную и пустую. Бессмысленную.

Читать дальше →