Арт. Семьдесят пятый

Начало книги

— Арт, справа! — раздался в гарнитуре голос Батона.

— Вижу, — коротко бросил я, отслеживая стремительное приближение дрона, идущего нам на пересечку.

— Стреляй! — вновь выкрикнул тот.

— Не мельтеши, Батон. Судак, не ёрзай, держи руль прямо, — осадив товарища, приказал я водиле.

Пикап нёсся по полевой дороге почти как по асфальту. Земля влажная и никакого пыльного шлейфа. Сворачивать в давно заброшенное поле — идея дурная, там может быть всё, что угодно: от неразорвавшихся снарядов до заросших старых воронок. Да даже банальная железяка, притаившаяся в бурьяне, может стать фатальной.

Можно остановиться и выпрыгнуть из машины, но это будет только отсрочка неизбежного. На нас нацелились как минимум сразу четверо дроноводов, и долбить будут, пока не достанут. В то, что у них закончатся эфпивишки раньше, чем у меня патроны, верится с трудом. Я, конечно, хороший стрелок, но и эта птичка — не утка на охоте. И уж точно не тарелочка на стенде. Знаю, о чём говорю, ведь за последние три года успел попробовать и то и другое.

Читать дальше →