La mémoire des flammes

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Tandis qu’il avançait dans le corridor, une image s’imposa à son esprit : chaque pas correspondait au déplacement d’un rouage denté qui entraînait à son tour d’autres mouvements. EL avait préparé son plan avec la minutie d’un horloger. Cette nuit-là, il actionnait enfin le complexe mécanisme. Il perçut du bruit dans les escaliers. Quelqu’un montait. Il suivait le mur de la main, afin de se repérer dans l’obscurité, et avait compté quatre portes. Il revint en arrière, ouvrit la troisième et se dissimula dans la chambre. Là donnait autrefois la fille unique du colonel, mais elle s’était mariée et, depuis lors, la pièce demeurait inoccupée. La lueur jaune-orangé d’une chandelle traversa le couloir, filtrant sous la porte avant de s’éloigner. Un pas lourd, lent, inégal. Mejun, le plus âgé des domestiques, un ancien sergent qui avait eu la jambe abîmée par un boulet autrichien à la bataille de Marengo et que le colonel avait pris à son service. Comme tous les soirs, il allait allumer la cheminée dans le bureau, mais il était en avance d’une demi-heure. Le colonel avait dû abréger son souper. Adossé à la porte, l’intrus maîtrisait son inquiétude. Sa connaissance des lieux et des habitudes de cette demeure l’aidait à se rassurer. Mejun passa en sens inverse sans déceler sa présence.

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