Сила рода: от дедова дар

Начало книги

Сон всегда приходил одинаково. Сначала — запах.

Пахло дымом. Не едким, не пожарным — сухим, старым, как зола в кострище, которое не разжигали уже много лет. Запах являлся первым, ещё до того, как темнота под веками начинала обретать очертания. А следом — чувство высоты. Острое, захватывающее дух, от которого желудок подпрыгивал к горлу.

Она висела в воздухе, раскинув руки. Ветер холодил кожу, забирался под рубаху, путал волосы. Внизу, насколько хватало глаз, темнел лес. Верхушки елей протыкали туман, точно зубья гребня — спутанные пряди. А где-то далеко, на самой границе слышимости, бил колокол. Медленно. Тяжело. Раз в минуту.

Она знала этот колокол. Он висел на столбе возле старого капища, на краю родовых земель. В него били, только когда кто-то умирал.

Но во сне никто не умирал. Во сне она падала.

Падение было странным — медленным, как сквозь воду. Земля приближалась не спеша, будто давая рассмотреть каждую деталь. Изломанную ветку сосны. Припорошённую снегом поляну. Следы на опушке — волчьи? собачьи? Она знала: нужно сложить крылья, упасть камнем вниз, ударить когтями в добычу. Но крыльев не было. Только руки. Обычные, человеческие, неловко растопыренные в стороны.

Читать дальше →