Дорогами серебряными, путями золотыми

Начало книги

Когда-то в лес приносили кости, закапывали у корней дерева и вешали на высокий сук медвежий череп. Его гладкие округлые глазницы смотрели туда, где рождается свет.

Никто больше не поёт старинные песни. Да и не заглядывает сюда никто в сиянии дня — только ночью, если приходит вообще. Но я по-прежнему здесь: несу дозор, отсчитывая мгновения до того часа, когда вновь придётся отправиться в путь.

На этот раз людей оказалось всего трое.

Двое младших выглядели так, словно мечтают оказаться как можно дальше. Старший же искал уединения. Он хотел поговорить со мной, вернее, с тем, кем меня считает.

«Колобок медоволапый, яблочко лесное, красавец бора», — мысленно повторял он.

Древние слова, отголоски языка, на котором этот народ говорил задолго до того, как записал свои песни в книги. По деревьям скользнул свет, угас вдали рокот мотора: принёсшие кости ушли, но внутри меня всё ещё звучал монотонный напев того человека.

Читать дальше →