Я умираю за Родину, за тов. Сталина, за тов. Блэкмора, за... маму

Начало книги

Скажу сразу: друзей у меня нет, никогда не было и не будет. Хотя, по–моему, был у меня один друг Сергей, но он меня предал или я его предал, в общем, насчёт дружбы мы оказались кристально чистые, честные люди, прозрачные как водка и т. д. и т. п.

Не знаю, как начать, или начать, а случилось это первого апреля, год не важен. Месяц весна. Да — была весна — шёл снег. Было холодно и склизко. Я, помнится, шёл и, поскользнувшись, потерял голову. Скорее нет, это был кочан капусты, который, выскользнув из рук, шлёпнулся на мостовую. При этом этот удар перепутал в голове все оставшиеся мысли…

Мысли, естественно, о хорошем.

И так. В этот морозный, апрельский день, Сергей и я, — мы, болтались как два куска дерьма в прорубе. Прибиваясь то к одному, то к другому берегу.

Вначале прибились к какому–то ресторану, потом сидели в пельменной, согреваясь водкой. Потом на электричке поехали. Куда? Зачем? Да, вспомнил, чтобы отпраздновать мой день рождения.

Читать дальше →