Деструкция

Начало книги

— Проститутка, — сказал Н., — подобна затаившемуся жилищу.

— …мужчина, — продолжал он по ее возвращении, пока она устраивалась на подушке и закуривала, — идет к своей цели мимо запертых дверей, зашторенных окон и муляжей…

— …А в единственной открытой комнатке ему, словно тапочки в музее, предлагают презерватив, — договорил он, уже досадуя о сказанном.

— Кому? — спросила Вера сипло, насилу.

— Муж-чине, — вздохнул Н.

— Ты кто, кстати?

— В смысле? — замерла она.

— По национальности…

— Немка.

— А почему ж — Вера?

— Не знаю. — Она перегнулась через него, расплющила сигарету в блюдце на прикроватном столике и снова легла. — Вера и Вера… — Зевая, с усмешкой встряхнула у глаз запястьем с часами. — Из бундесвера… Тебе-то что?

— Ни-чего. — Н. вытер с груди каплю пота, выпавшую у нее из подмышки, и рассматривал свою ладонь.

— Эта капля, это была — последняя…)

— …льте. То, что мы считаем историей, не есть на самом деле история непреложных фактов. История наша есть лишь история последовательных мистификаций. Факт — чересчур нестабильная материя, время его жизни исчисляется долями секунды. И как в природе не существует чистого кислорода, так в голове человеческой не существует чистых фактов. Обращаясь к фактам, мы непременно модифицируем их в нечто удобоваримое для себя. Удобоваримая кашица эта и есть мистификация. Таково свойство нашего сознания, и с этим приходится мириться — так же, как с существованием пищеварительного тракта… Простите… что?.. ах, ну конечно, блондиночка — не в счет… пустое… пустое…)

Читать дальше →