Die Moorhexe

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Das Haus stand da, eingehüllt in eine Säule aus Dunkelheit, wie schwarz leuchtender, träger Nebel, ein kleines, böses, gedrungenes Etwas, dessen Konturen nicht ganz genau zuerkennen waren. Sie lösten sich auf in der Dunkelheit, die wie schwarze Säure war.

Sie rannte.

Es gab zwei Dinge, deren sie sich völlig bewußt war: da seine war, daß dies ein Alptraum war - was an sich schon ungewöhnlich genug war, denn wer weiß schon, daß erträumt, während er träumt? -, und das andere, daß dies kein gewöhnlicher Alptraum war. Er hatte begonnen als einer jener sinnlosen, durch und durch unlogischen Träume, in denen man läuft und läuft und läuft und doch nicht von der Stelle kommt, in denen das Böse hinter einem ist und man weiß, daß es einen erwischen wird, wenn man auch nur ein einziges Mal den Fehler begeht, sich herum zudrehen und es anzusehen, und ohne daß man in der Lage ist, die andere, weit beruhigendere Konsequenz zu begreifen, die sich aus diesem Gedanken ergibt: daß man nämlich in Sicherheit ist, wenn man sich ganz einfach nicht herumdreht. Ja, so hatte er begonnen.

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