Das elfte Buch

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Zu der Stunde, in der die Nacht am dunkelsten und der neue Tag am weitesten von seinem Morgen entfernt war, spie der See den Mann aus. Inmitten einer Hölle aus tobender Gischt, Bewegung, Lärm durchbrach er die Wasseroberfläche und nahm einen ersten, tiefen Atemzug. Er war pure Qual, brennende Kälte, die das kaum erwachte und dennoch bereits wieder im Verlöschen begriffene Leben noch einmal in seinen Körper zurückzwang, sich aber auch zugleich wie berstende Glassplitter in seine Kehle grub, sodass er vor Pein aufgeschrien hätte, hätte er es nur gekonnt. Er wusste nicht, wer er war - Mann, Frau, Kind, Mensch oder Etwas. Er hatte kein Ich-Gefühl noch die Möglichkeit einen Entschluss zu fassen oder ihn gar in die Tat umzusetzen. Nicht einmal den einfach und sich in die kalte Umarmung jener allumfassenden Dunkelheit zurückfallen zu lassen, aus der er gekommen war. Es wäre die einfachste und vielleicht barmherzigste Lösung gewesen.

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