Дарьяльский дрифт

Начало книги

Глаза привыкли к темноте. Я осторожно выглядывал из-за ствола дерева, затаив дыхание.

Чуть поодаль за забором звучала гитара, люди сидели вокруг красивого импровизированного очага в виде древнегреческой чаши.

Звенели бокалы, смеялась Марго. Её смех резал слух, он казался слишком высоким и ненастоящим. После моего звонка из Горького я больше не мог ей доверять.

Дачный посёлок работников Министерства иностранных дел утопал в тени вековых сосен. Сквозь кроны едва пробивался лунный свет, но всё же я мог разглядеть лица её гостей.

Комиссаров собственной персоной, все те же знакомые: бывший посол СССР в Венесуэле с супругой, какой-то мужчина лет шестидесяти, очень напоминавший своей внешностью поэта Евтушенко.

Рядом с Комиссаровым спиной ко мне сидел молодой парень в штатском. Как пить дать — коллега подполковника, скорее всего, его водитель.

Похоже, что собравшиеся отмечали день рождения Марго.

На парковке перед дачным домиком стояла комитетская чёрная Волга, точь-в-точь как та, на которой мы проделали с Рашпилем и Алисой путь из Оренбуржья в Горьковскую область.

Читать дальше →