Les dragons de Dorcastel

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À mon fils, Jack.

Pour S., comme toujours.

La chaleur, la poussière, les montagnes qui s’élevaient devant eux, tout n’était qu’illusion, comme ces mirages qui agitaient leurs fallacieuses promesses d’eau.

Le mage Alain d’Ihris se concentra et dénia le vent sec brûlant qui venait de soulever un nuage de sable fin sur la crête d’une dune pour en saupoudrer la caravane, il dénia la poussière qui lui irritait les yeux. Rien de tout cela n’était réel.

La garde montée de la caravane progressait sur les flancs de la carriole ouverte où Alain était assis, les chevaux adoptant la même démarche lasse que les bœufs qui tiraient la longue file de wagons. Ces gardes étaient là pour la même raison que lui : protéger le convoi des bandits qui sévissaient dans la Désolation, mais cela ne faisait pas d’eux ses égaux.

Alain était un mage. À dix-sept ans, il était le plus jeune mage de toute l’histoire de la guilde, mais pour les gens du commun et les escortes de la caravane, son âge n’avait aucune importance.

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