Внук бабушкиной подруги, или Заговор на любовь

Начало книги

Я всегда знала, что моя жизнь похожа на комедию. Просто до сегодняшнего дня искренне не подозревала, что это комедия ошибок, режиссер которой явно сидит на тяжелых антидепрессантах.

Три часа пополудни. Тридцать два градуса в тени. Асфальт плавится так, что подошвы моих стареньких кед грозят стать с ним единым целым, образовав новый химический элемент. Желтый короб за плечами оттягивает спину, словно там не два веганских бургера и капучино на миндальном молоке, а коллекция свинцовых слитков.

Мой желтый электросамокат, собранный, кажется, из деталей старой стиральной машины и чьей-то недоброй воли, дребезжит на каждой трещине. До зачета по античной литературе остается ровно двадцать семь минут. Если я не сдам его сегодня, стипендия помашет мне ручкой, а значит, в следующем месяце мы с бабушкой перейдем на диету из макарон и святого духа.

— Давай, родной, ну же! — шепчу, выжимая ручку газа до упора. Батарея мигает предательским красным. — Протяни еще пару километров, я тебя потом святой водой умою!

Читать дальше →