Снегирь

Начало книги

Осень. Москва плавится в сером дожде, и я стою у окна в гостиной чужого особняка. За стеклом — мокрые листья, прилипшие к асфальту, ветер гонит их по двору, и я смотрю на эту картину и думаю: десять лет.

Десять лет я не был в Москве. Не потому, что не мог. Потому что боялся. Да, я трус.

Здесь, в этом городе, осталась она. Та, кого я похоронил в своей памяти, но не смог забыть. Та, чьё имя не произносил вслух ни разу за всё это время, но каждый вечер прокручивал на губах перед сном, словно молитву.

Варя.

Теперь она Варвара Сергеевна Ветрова. Жена олигарха. Женщина, которую я должен охранять. Женщина, которая прошла мимо меня на благотворительном вечере в «Метрополе» и не узнала.

А я узнал её сразу. По глазам. По тому, как опустила плечи. По пустоте, которую увидел в её взгляде. Тогда, десять лет назад, её глаза горели — в них были смех, дерзость, непокорство, жизнь. Сейчас — серая тоска, как за этим окном.

Читать дальше →