Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки

Начало книги

Голова раскалывается так, будто внутри черепа поселилась не просто строительная бригада, а целый симфонический оркестр перфораторов, исполняющий вальс апокалипсиса. Вчерашняя вечеринка в клубе была эпической ошибкой.

Звонок в дверь врезается в сознание, как сирена пожарной тревоги.

Игнорирую. Может, рассосётся.

Звонок повторяется. Настойчивее. Будто кто-то исполняет на кнопке похоронный марш для моего мозга.

Приоткрываю один глаз. Часы на прикроватной тумбочке показывают 6:47. Воскресенье. Шесть сорок семь утра. Воскресенье.

Кто-то сейчас умрёт. Медленно и мучительно.

Звонок не прекращается. Кто-то буквально врос пальцем в кнопку, и этот кто-то, очевидно, бессмертный горец, решивший проверить свою удачу.

Сажусь на кровати, и комната совершает изящный пируэт. Ладно. Возможно, игристое после янтарного было не лучшей идеей. Или янтарное после игристого. Или всё вместе после коктейлей, которые подавала та блондинка.

Читать дальше →