Жизнь под прицелом

Начало книги

О-ле-ся…

Это меня так зовут. Три слога, которые звучат как заклинание, когда их произносят правильно — мягко, с едва заметной паузой между гласными, будто пробуют на вкус и не торопятся глотать. Слышу своё имя — и где-то в груди всякий раз что-то откликается, как струна, которую тронули пальцем. А вообще обычно не зовут — сама прихожу. Ну да, шутка такая неудачная, я знаю. Порой слышу собственный смех над ней — сухой, немного ироничный, будто это смеюсь не я, а кто-то другой, наблюдающий за моей жизнью со стороны.

Знаете — а я жить люблю. Ну нравится мне. Каждая клеточка тела отзывается на это слово — жить. Я чувствую, как воздух наполняет лёгкие — холодный, чуть сладкий по утрам, — как кровь пульсирует в венах у запястий ровным, успокаивающим ритмом, как веки приятно тяжелеют перед сном. Я не из тех, кто всё время пытается доказать, что там что-то не так. Нравится мне. И утром просыпаться — когда первые лучи солнца пробираются сквозь щели в шторах, оставляя на простыне золотистые полосы, и пахнет свежестью, какой-то необъяснимой чистотой нового дня, и ты несколько секунд лежишь вот так, не шевелясь, и слышишь только собственное дыхание и далёкие городские звуки за окном. И вечером на луну смотреть — когда она висит над городом бледным диском, и ночной ветер приносит запахи откуда-то издалека — то ли цветов, то ли нагретого асфальта, то ли чужих жизней. И закат, когда небо становится цвета спелого персика, а потом темнеет до фиолетового — медленно, как чернила в воде. И рассвет, когда мир словно заново рождается в серебристой дымке, и воздух звенит от птичьего шума, и кожа ещё помнит ночной холод. И полдень, когда солнце обжигает открытые плечи, а асфальт плавится под каблуками и слышно, как он чуть потрескивает.

Читать дальше →