Фрагмент

Начало книги

Малое солнце поднималось над стеной, и мир ещё не успел решить, какого он цвета.

Крис стоял в борозде, опирался на черенок мотыги и смотрел, как оно выходит. Не потому что любовался — просто спина начала тянуть, и надо было хоть на минуту выпрямиться. На поле он вышел ещё затемно, после очередной попытки нащупать нить в средоточии. Ничего не получилось, лежать дальше без сна и без толку стало невыносимо, и он просто встал. Не зажигая светильника, нашарил башмаки, вышел во двор, потом на улицу.

В темноте Карш-Закат был не столько виден, сколько узнавался. Стены по обе стороны, узкий проход между ними, пыль под ногами, знакомые повороты. Он шёл почти не глядя — тело само помнило дорогу к воротам.

За воротами его встретил холод. Уже там он спохватился, что забыл плащ, но возвращаться было поздно и как-то глупо.

Ничего. Разойдётся, согреется.

Разошлось. Через первый час работы стало даже жарко. В темноте, почти на ощупь, он рыхлил корку между рядами молодого проса и тянул сорняк аккуратно, у самого корня, чтобы не оборвать верхушку. Оборвёшь — через неделю снова то же самое. Руки это знали без участия головы, и голова оставалась свободной, а это не всегда хорошо. Пока не думаешь, работа идёт сама. Как только начинаешь думать — сразу замечаешь, что устал.

Читать дальше →