На заре…

Начало книги

Скоро слякоть, дожди, холода…

Это, кажется, слышал я где-то?

Ну а, впрочем, так было всегда.

Дождь — не дождь, — холодящая морось,

и асфальт не намокнет никак.

Дни и ночи расходятся порознь,

всё быстрее сгущается мрак.

Лето будто спешит отрезвиться,

сбить засушливых полдней угар.

И слетают печальные птицы –

листья желтые на тротуар.

1991

Я сегодня не скоро

полюбил этот город,

он с утра ненавистен мне был.

Ни дождя и не снега,

просто хмурое небо.

Почему я его полюбил?

Потому ли, что вечер

обозначился встречей,

где готовят мне вкусный обед?

Или солнце свозь тучи

мне подбросило лучик?

Хоть и маленький, — все-таки свет.

1991

В лужах тонут отраженья

фонарей, прохожих, зданий.

Неживого измеренья

выдает существованье

ветра слабое движенье.

Водной глади колыханье

разбивает впечатленье

двух миров в один слиянья.

Мы — одни, они — другие,

хоть во многом и похожи,

эти планы городские,

эти профили прохожих…

И почти такой же ветер

им мешает нас заметить.

Читать дальше →