День мертвых псов

Начало книги

Это музыка, только прислушайся, не зачем упрямиться и отрицать очевидное. Вслушайся, это музыка. Какофония хаотичных звуков просто иллюзорна. Ощути эту мелодику взаимосвязанных нот урчащего города, задушенного и обезличенного дымом, выхлопами, неоном реклам, не уходи в звенящую пустоту. Просто ты голоден, поэтому ворчлив. Держи сигарету, покури, вреда не пребудет.

Осмотрись, сколько живых не раскрытых тайн в хлопотах повседневности, вот великий Мерлин с фингалом изумительной синевы под правым глазом, дирижирует мимикой светофоров и сумчатых прохожих аборигенов, как ровен и непредсказуем ток этой энергии миллионов. Поиск выхода, тупик в намеченных целях, тлеет сигарета и кофе остыл. Ждешь крылатой фразы, внезапного аванса свыше, чтоб обновить смыслы жить.

Идут минуты, часы, за окном проплывают тучи, прогноз обещает дождь. Приливы, отливы человеческой массы создают водовороты пластмассовых отношений одноразового мира. Время течет, суетность, хлебные крошки, смятые стаканчики с логотипом кофейни, прощай.

Читать дальше →