Ворон

Начало книги

Старший прапорщик был похож на шахматную фигуру. Весь будто вырезанный из темного дерева, как неживой. Скорее всего, он был «ладьей» — вправо-влево, вперед-назад. Никаких диагональных действий или мыслей. «Пропуск. Не надо объяснять. Пропуск. Документы. Я не старик, мне сорок лет. Не знаю Хемингея. Не надо объяснять. Машина арестована. Что это? Какие фильмы? Где пропуск на проезд по Кабулу? Где сопровождение? Почему в Теплом Стане, а вы тут? Я не старик».

«Без мазы, Сабир,» — сказал я на ухо второму переводчику, тоже двухгодичнику, лейтенанту Назимову. — «Заберет машину, один хер. Езжай с ним, а мы с Алимовым тут подождем, вон — царандоевцы, похоже, ментовка у них тут, продержимся». У трехэтажного дома, со всех сторон облепленного открытыми амбразурами овощных дуканов («хорошо живут, ребята», — подумал я), кучковались афганцы в серой форме, шушукались, хихикали и пальцами тыкали в нашу сторону. Офицеров среди них видно не было.

Читать дальше →